Fluxos Mentais

Será a volta?

2010-08-30T15:32:00.000-07:00

Depois de esboçar tantos textos nunca publicados, ou sequer escritos, acho que devo voltar.

Mas o motivo não é tão digno quanto a leitura pelo prazer: trata-se da escrita pela necessidade.

É monografia chegando e os dedos digitam um ritmo lento, desregrado, desgraçado.

Quero reavivar a cãimbra habitual dos metacarpos e a coceira do crânio.

E assim, o acesso à justiça poderá ser efetivado.

Algo latente late intermitentemente.

2008-02-07T18:30:00.000-08:00

Observo de soslaio uma pequena teia de aranha se formar no canto do teto com a parede. Observo atentamente essa junção feita pela construção. A sustenção para o céu limitado de um cômodo. Penso agora onde estaria o canto do céu estrelado. Tão vago, tão distante e cheio de estrelas na minha cabeça...
Com uma atenção quase que felina, vejo minha pequena aracnídea mover-se a tecer sua casa-devoradora. Minha casa, meu refúgio, tudo um suberfúgio para comer. Também me alimento sob meu teto, mas horas também fora dele, oras! O céu da minha casa agora se torna um simples indício de algo maior, maior que o céu. Tão sombrio e escuro para mim agora..
Mas a pequena trabalhadora pouco parece se importar com a quantidade de luz do dia. Sua habilidade artesanal é quatro vezes superior que a dos homens. Ah, se houvessem apreciado as aranhas como eu antigamente... Talvez a genética tivesse evoluído mais rapidamente que a engenharia 'moderna'. Investir em novos braços para otimizar o trabalho dos operários que já nem sabiam mais o que era o anoitecer. Ah, a noite... Cada vez mais densa e preguiçosa...
Choque aracnofóbico! Que precisão e discrição! Já até havia me esquecido da costura do canto da minha parede. Canto, um canto quase que ninfético. Será que o céu teria ninfas voadoras? Brisa, leve, leve, bigorna em meus olhos.

E o sono segue preso em oito patas, seguro numa teia.

2007-12-04T13:08:00.000-08:00

São palavras.. apenas palavras mal deglutidas, mal saciadas, mal trabalhadas.
Todos os sentimentos passaram num flash, ou guardam o temor da distância.
Num segundo, o trem-bala deixa de ser um simples doce, e aí vem a tragédia.
Uso minhas palavras com um gosto bem agridoce. Indecifrável é o sentimento.. mas também não quero a codificação. Aliás, fujo da codificação perfeita também. Tudo muito enclaurusado.

Algo desliza no meu corpo.. Há algo que circula nas minhas veias e vai contra o ritmo mensurado do coração.
As letras saem sem sentido, todas controladas por algo que a natureza dessa vez deixou a desejar.
A mistura de gostos que sinto não é normal. Nada é preto, nada é branco. O cinza é na verdade a brincadeira, a demosntração do degradê de sentimentos.

Tudo esmicuído. Joio e trigo na mesma cesta.
É soyo, é romeu e julieta num doce indissolúvel.
É amor antigo que ainda grudado nas paredes das artérias, alimentando o coração implicitamente. É amor antigo que não pode crescer, pois há enfarto.
Deixe o novo amor circular livremente, ora pois.

Nessa mistura de sangues, minha boca sente o agridoce, e minha mente assiste à confusão.

2007-11-29T11:49:00.000-08:00

Eu tenho ambas as mãos.
Não consigo viver sem elas.
Eu tenho ambas as mãos.
Uma está em uso, mas preciso sempre da outra.
Eu tenho ambas as mãos.
E escrevo sobre isso.
Eu tenho ambas as mãos.
Por vezes achei difícil saber que tinha duas.
Eu tenho ambas as mãos.
Caminho, mas tenho minhas mãos.
Eu tenho ambas as mãos.
Não quero que o mundo saiba disso.
Eu tenho ambas as mãos.
Por mais que as coloque nos bolsos.
Eu tenho ambas as mãos.
Sempre que uma quebra, a outra sustenta.
Eu tenho ambas as mãos.
E não tenho dúvida disso.
Eu tenho ambas as mãos.
Elas fazem parte de mim.
Eu tenho ambas as mãos.

sem título

2007-10-26T15:39:00.000-07:00

Histeria!
Vejo uma cidade sendo abastecida com ela.
Ela figura naquele ponto mais alto, e fica dentro de uma caixa. Essa é a caixa central, e é de onde saem os canos.

Além do encanamento primário ser histérico, o secundário [onde cairão os dejetos] é composto de esperança.
Isso, jogue merda na esperança enquanto bebe de uma fonte singular.

Cidade satélite?
Não, não.. trate-se de solar mesmo.

E a Andrômedra, ao longe, não pára de ver na agenda, o dia da libertação das algemas.

Nada

2007-10-09T14:21:00.000-07:00

O mundo é redondo
"não, ele é geóide!"
nada como um asteróide
atravessando o sol de pondo.

[Esse trecho assim mostra que além de eunão saber fazer poesia, também não sei falar do mundo]

Ponho o sol numa travessa
Astro é só quem pode
famoso escreve ode
eu devia ir embora depois dessa.

Os antônimos se completam

2007-09-23T13:20:00.000-07:00

Não venho, por meio deste, tentar ratificar os antigos preceitos da terceira teoria de Newton; pois nenhuma maçã, até agora caiu-me à cabeça.
Porém, sendo tão casuística quanto ele, observo os fatos reais que me esbofeteiam a face.
E a tal maçã? Bem, podemos incluí-la em algum momento desta passagem.

Digo, pois, meus caros, que os opostos se atraem. Mais além, eles se completam.
Não sentiríamos tamanha felicidade na liberdade se não fosse o temor da restrição. E as situações são concretas, ora pois.
Para dar um exemplo bem banal utilizo-me do bandido. Teoriacamente ele extrapola em seu poder libertário de fazer tudo o que lhe vier na telha e rouba coisas alheias. Resultado: prisão, fim da liberdade usufruída.

Mas saiamos do mundo teórico.

O amor. Algo intermediário.
Paradoxos camonianos bem aceitos nessa questão.
Mais além que dor sem se sentir, pensemos na flor - a primitiva demonstração de romance.
Enquanto não queremos ao mesmo compasso que queremos, as pétalas vão se desfazendo, deixando, por conseguinte a lágrima.
Sim, formalmente uma flor é repleta de lágrimas [observe sua forma]. Enquanto não gastamos nenhuma delas, não sofremos, ao passo que basta um querer não mais que bem querer resultar em uma única singeleza, nos aflingimos em sofrimento.

Bem, lembram da maçã?
Não a enxergo como o 'fruto suculento que originou o pecado da carne'.
Pelo contrário. A maçã é a maturação da flor. É a abstinência sentimental. É a frivolidade natural.
Com seu tom originário [afinal o mundo se procriou graças a ela (sic)], ela encerra os sentimentos na caída.

Se estamos gravitacionalmente presos ao solo no campo consciente, é ao subconsciente que cabe a flutuação imaginária.

E vamos às maçãs- do-amor!

Redoma em pedaços

2007-09-02T15:10:00.000-07:00

Sabe todas as conexões esdrúxulas e sem sentido que normalmente crio para explicar a vida? Descobri que todas realmente são esdrúxulas e sem sentido; mais além - são mentirosas.
Via o mundo atrás de uma redoma de vidro. Tudo era aparentemente transparente, e parecia exergar a verdade. "Nada é invisível aos meus olhos, só o essencial, vide minha respiração transloucada."
Acontece que a redoma não é igual a realidade: existe uma camada de vidro separando tudo. E, por viver nesse cubículo, além de enxergar coisas de realidade distorcida (estudos físicos que não cabem ser citados), era um espaço muito limitado.
Não tinha nem noção da verdade; era tido como se tivesse. Que situação mais cruel!

Hoje percebo o anti-clímax da minha vida. Na verdade, a percebo como ela é.
Os vidros envolventes se partiram num ritual Carrie, a estranha masoquista.
Sinto a dor dos cacos penetrando a minha pele - mas não os meus olhos.
Hoje sinto o ar puro e verdadeiro nos meus pulmões - não os "purificados por algum sistema de melhoramento de ar redomal".
E, para ser realista, não sei preferia sê-lo.
Carrie morre no final do filme.
Ou será que essa é a minha verdadeira epifania?

Coquetel apocalíptico, o sabor

2007-08-23T13:55:00.000-07:00

Ventos e suas mais variadas graduações e tonalidades. O Sol escarlate às vistas, bolsa térmica ao frio e água. Sal, muito sal e estalagmites brancas formando barreiras para os mais variados tipos de peixes - os cegos. Olhos que não brilham mais nos escuro e olhos que não se fecham mais ao beijo. Ar sugado pela boca e exaurido em forma de som. O ar entrando pela boca diminui a sensação de pifialidade no nariz. Ventos novamente, variados e graduados com percentagens alteradas. 78 que se transformam em 67, 21 em 14, 1 em 19. Estalagmites salinas montanhais formando barreira para a navegação. Atlântico lotado de Atlântidas. Risadas não ouvidas: nova composição eólica. Enrusbecimento não percebido: rearranjo fisiológico. Happy feets nadadores. Marrom é o novo verde. Indiferença é o novo amor. Beijos perda de ar - nocivos. Rodopiadas mais rápidas.Pôr-do-sol? Graças a Deus. Entidade superior? Sim, vejo 4: os cavaleiros. Apocalipse. Gira, gira. Não vejo mais nada. Tudo deglutido.

A volta não dá voltas

2007-08-16T18:26:00.000-07:00

Ciranda, cirandinha, vamos todos cirandar. Vamos dar a meia volta, volta e meia vamos dar.
Ciranda, cirandinha, estamos todos a rodar. Vamos dar a volta, volta e volta pro lugar.
Ciranda, cirandinha. Vamos andar pro lugar, rodamos todos e saimos de lá.
Ciranda, cirandinha? Rodar pra que lugar? Saimos tudos e paramos de cirandar.
Ciranda, cadê a cirandinha? Rodo, rodo e cadê o meu lugar?
Aliás, cadê o referencial? Ciranda?
Cirandinha, sua meia volta, precisa de um volta para ser volta e meia.
Será que assim acho o lugar?

Façamos o seguinte, vamos todos atrás da Ciranda. Ela costuma dar voltas...
Em que lugar estará?
Cirandinha, cirandinha, parei de rodar; mais além, de cirandar.

Desastre interno-ambiental

2007-08-07T11:53:00.000-07:00

Esse post na verdade é para justificar a ausência passada e uma futura.
A justificativa começa no ponto em que me declaro não-escritora.
Escrevo o que está na superfície dos meus pensamentos. Pesco as idéias superficiais; não me aventuro a submergir tão profundamente.

Acontece é que o mar está negro pra pescar no raso ou no fundo.
Além do mais, está agitado e demoníaco. Qualquer corda em vara que se apresente é partida. Qualquer inpiração que salte, é engolida por uma onda.

Meu mar interno anda às turras.
Fico com medo de meus peixes inspiracionais entrarem em extinção.

Peço desculpas, mas não aprendi ainda a lidar com esse desastre interno-ambiental. Minha vida anda exercendo um efeito estufa muito avassalador sobre este ambiente. Um fenômeno cujos efeitos são paulatinamente inversos: estou congelando internamente.
Uma vez os peixes, outra o próprio mar até eu virar puro gelo. E aí será o fim.

Ciclo sem conjugação

2007-07-30T17:42:00.000-07:00

Não é que esteja dentro; mas na linha.
Não é que haja passado, viva o presente, e tente prever o futuro; tudo é cíclico.

Se digo "me arrependo dos fatos do passado", conjugo o verbo no futuro, me abstendo no presente.
Meu passado tem erro e furo; ele não é do presente. Nem do pretérito.
Não consigo viver nessa designação presente mais-que-perfeita; apelo para o imperfeito.

E o porvir?
Se tiver início quando o passado termina, muda-se a rotação dos ponteiros do relógio, e o fim se sela adiante.

Criações...?

2007-07-23T14:24:00.000-07:00

Foi a pouco tempo atrás que eu ainda estava tentando recolocar essa substância pulsante no meu corpo.
Ela insiste em pular fora. Pula forte, pula alto, e sai do corpo.
Cada vez que ela cai, algum machucado adquire. Remendos em cima de remendos.

Ok, admito a culpa dessa vez.
Quis retirá-la para melhor remendá-la, e olha no que deu: remendos antigos se partiram.
Jorro de sangue. Nada mais podia ser salvo.
Fui vendo minha pobre massinha murchar.
Todos os fatos que a alinhavam, sumiram. Via-me banhada de sangue; não o sangue das veias [essas não entendem a verdadeira química existencial].
O sangue em questão é composto por lágrimas. As lágrimas são o sangue do coração.

Uma vez eu tive uma outra criação: um Frankenstein.
Ele era também cheio de remendos, mas por assim ser, amado.
O fato é que ele visualizou a distância de um raio, e criou vida alheia.
Não podia ver o pobre Frankie se tranformar num mero boneco de vodu. Deixei-o partir.

Hoje em dia, sinto-me um Gepeto às avessas.
Quimeras frustradas, eu estou ensopada.

Massa (des)medida

2007-07-12T08:59:00.000-07:00

Posto-me de fronte pra mesa, e não poderia ver nada mais explícito.
Uma massa disforme, corre pela beirada, desampadara, desesperada, e consciente da eminência de cair.
Escorre tão profusamente como escorre o tempo das mãos.
Apesar de alguma base, de algo que a teoricamente sustentaria, ela se esparrama sem controle.

Esforço inútil. Não há como segurar; nem mesa nem mãos.
Inútil também é resvalar qualquer simbologia para essa massa bexiguenta. Para que nomeá-la? Para que mensurá-la?

Realmente, não posso negar, há os que tentam fazer. Aliás, a maioria tenta.
Final trágico e conhecido: acaba por ser enrolado e sufocado por algo sem controle, sem medida, sem nome.

O tempo sufoca.
Carcaça fétida embalada num relógio? Quero fugir disso.

Olhos

2007-07-03T12:32:00.000-07:00

Mar branco. Não há necessidade de ondas.
Dou uma volta na sua periferia, que continuidade!
Sensação de infinito - não há diferença de texturas.
Banhava-me em toda brancura. Não havia preocupação; até que..

Topo em uma superfície dura. Que paradoxo em meio algo tão fluido!
Parece uma pedra. Vou averiguar. Mas será que devo? Está tudo tão maravilhoso aqui, pra que dar uma de Poirot?

Continuo a nadar, mas, ops! Bati na mesma superfície.
Deixe-me prestar atenção nela.

Hum.. parece que acompanha meu querido mar. E parece ser algo de principal.
É. Definitivamente não dá para permanecer incólume. Vou averiguar.

Isso não é uma pedra. Sei lá. tem várias cores. Nunca vi algo assim.
Quantas camadas, degradê. Isso é ainda mais maravilhoso que o mar branco.
E não preciso nadar. Só ficar olhando é bom.

Vou ficar olhando, olhando, olhando...

Ei! Mar, pára de ficar com ciúmes. Deixa a linda pedra quieta para eu poder melhor observá-la.
Mar! Você não tinha ondas! Era calmo e suave.
Para que se utilizar dessa película para descompassar tudo?
Não aumente a freqüência!
Páre! Páre!

A onda tomou mar, pedra, tudo.
Os olhos se fecharam.

Cacofonia

2007-06-27T14:21:00.000-07:00

Uma vez o sapo Caco me chamou pra um show.
Chegando lá vi que Caco cantaria, receberia convidados e tinha uma festa a aproveitar.
Caco cantava, limpava o ambiente e bebia coca-cola.
Ele, sóbrio, nem percebeu, mas todos exageravam na bebida.

Pobre do Caco!
Catava caco,
Cantava o Caco,
Bebia Coca-cola,
Colava os cacos,
Colocava copos no lugar.

Cantava o Caco,
Bebia Caco,
Colava Caco,
Catava Caco,
Colocava caco no lixo.

Catava lixo,
colava coca,
cantava cacos,
Colocava o Caco,
Bebia lugar.

Cadê o Caco,
com seus cacos?
Cantava o Caco,
mas bebia cola.

Caco caiu,
Cacarejou
Coca-cola lixo,
Sinfonia de cacos,
Caco brilhou, de euforia,
Brilha, brilha!
Cacofonia.

Visões

2007-06-21T12:55:00.000-07:00

Olhe-se no espelho e diga-me o que vê.
O espelho fala contigo, madrasta? Ou só fala o que você quer ver?
Teoria da conspiração andou rondando sua cabeça.. Seu espelho se concavizou.

Olho-me no espelho e não sei o que vejo.
Ele não fala comigo, se distorce.
As imagens são uma, duas. São de tamanhos diferentes na mesma hora. São a pura imagem.
Ou é uma teoria da conspiração, e talvez não haja nada insípido, só deturpado mesmo.

Minha visão é, pois, periférica, visto que não inteiriça.
Mas tenta se comportar como uma, englobando as junções de periferias.
Ela vê aglomerados; vê um rato comendo um gato.
Ela vê metade de pessoas. Ela não vê o belo, a não ser que eu ande para frente.
Mas caso eu o faça, perco a característica de outrora, e torno-me esférica.

Não é assim que quero.
Busco meu mundo irreal, de beiradas.

Aracnovida

2007-06-11T14:27:00.000-07:00

Acendam as luzes e abram as cortinas!
Recomendações de imediato: não comam na frente na atriz. A gula desvia sua atenção.
Preparados?
O espetáculo tem início.

Segue-se a felicidade na frente dos bois.
Sorrisos lascivos traduzidos em auréolas reluzentes. E dois atores aparentemente felizes.
O que desperta a atenção é a atriz - singularmente feliz.
Feitiço de Alice: hipnose produzida por um sorriso.
Cadê o conteúdo? Sorriso. Cadê os pensamentos? Sorriso. O que há detrás desse olhar apático? Sorriso. Não exergo.. Não.. Sorri...

Nada adianta de questionar; some-se.
Entre o brilho aureolar e o som de uma gargalhada, há indicação de Oscar.

Aplausos para a jovem que protagoniza a própria vida mascarada.
Ovaciono a perfeição das suas mentiras, e proponho um baile - pura valsa - em sua própria teia.
Sim, é o que posso fazer.

Gostaria de te tirar deste teatro, mas as cordas de sua vida te enroscam.
Para que ganhar Oscar? Para que se manter nesse enruscamento de fios? Para que dançar mambo equilibrista se você sabe que vai se embolar mais e mais?

Sorriso. Sorriso. Sorriso.

Os mortos revolvem terra

2007-05-30T14:45:00.000-07:00

Na verdade, quando falo mortos, falo dos tais pensamentos não escritos.
O tempo, o dia-a-dia, as relações interpessoais... ou seja, os inimigos da escrita andam perambulando minha vida.
Mesmo possuindo técnicas mortíferas - e por sua vez bem-sucedidas - andei um pouco afastada daqui, e talvez ainda andarei um pouco mais.
Mas pensa que só porque encontram-se prostrados em supulcros malajambrados eles estariam quietos?
Meus pensamentos removem montanhas.. E a montanha acerta minha cabeça de tal jeito que fico tonta, desoriento-me.
Não como uma psicografista, mas como o palco de uma briga entre fatores externos e internos.
Hoje, deleito-me com um pequeno zumbi, amanhã estarei às voltas com algum Everest se aproximando.

Alguém pode me dar aulas de alpinismo?

Explosão sentimental, não dadaísmo

2007-05-20T14:49:00.000-07:00

Vou deixando os meus dedos me guiarem.
Nessa composição nada mais importa que o inesperado, o não planejado.
Pra que planejar, tentar visualizar uma bola tranparente, ou ler semestes, ser escritor, ou calculista?

Conto com o que não sei de antecipado, e talvez por isso não seja escritora.
Escrevo o que me vem à cabeça, o que cosqueia minha garganta e impulsiona meus dedos.
Parvos escritores, ou mais belos calculistas - arquitetam a forma, metrimitizam o espaço, e contam sentimentos de forma matemática.

Eu, no meu dois mais dois igual a cinco, levo a vida no espanto, guardadas as devidas surpresas.
Aprendi a duras penas que colocar os batimentos do coração em gráficos só diminuem o espaço. Que eles sejam infinitos!

Parnasianos?
Decassilabadamente vos desprezo.
Pois é. Nem assim acerto o compasso.

Acho melhor deixar a música seguir, e não interferir em seu ritmo.
Gráfico sonoro! Que imbecilidade.

Função de x, digo-lhe, que em função de x, nada sei.
Refrão, clímax desorganizado sem métrica.
Vida... pelo menos a que tenho.

Homem, Cida

2007-05-15T18:06:00.000-07:00

Cida, Cida
não queria morrer comida por gatos.
Corria, a Cida
atrás de homens, aos tatos.
Cida, obssesiva.
Beijava homens, beijava ratos.
Cida ficou agressiva
correndo atrás do homem exato.

"Será que tal homem existe?"
Perguntava a Cida.
"Como posso ser tão triste?"
E num meio de um gole ou outro de bebida,
Cida atraiu com alpiste.
Elaborou a isca, e o homem comeu.
Cida, Cida!
No desespero tamanho, ele morreu!
Cida, Cida, homem-Cida.

Desenterro

2007-05-11T14:17:00.000-07:00

Pois bem. Uma auto-biografia.
Sei lá. Prefiro uma contextualização.
Voltei finalmente a escrever em um blog depois de mais de um ano.

Tratava-se de um momento negro. Sem luz, nem som.
A cabeça passava por momentos mais que sepulcrais - quando não, era irrompido o som de algum urubu dando rasante.
Sim, encontrava-me no cemitério da escrita. Local onde todos os pensamentos não-escritos, não postos em lógica, que não receberam nenhum tratamento aristotélico se encontram.
Minhas doces palavras se desconstruíam, e iam aos poucos se decompondo.
Tudo compunha um cenário coerente, e se limitava a explicações do tipo: "foi bem criativa, um dia."

Pobre construções.
Comecei a sentir pena delas no momento do purgatório.
Elas passaram a ser questionadas por uma série de inquisidores, desses que inspiram até Michel Foucault.
Elas foram ficando cada vez mais comedidas, e as letras, irrisórias.
Não podia deixar isso acontecer. Então, subitamente, o estalo.
Um estalo alto, um terremoto. Epitáfios se espatifaram, campas foram aos pedaços.
Interrompeu-se o processo inquisitorial, e eu pude salvar as palavras.
Confusas ou não, estavam salvas agora.
Só bastava passar por um processo de desembaraço.
Ou será melhor não?
Elas estavam tão acostumadas a esse cenário mórbido, que preferi não exorcizá-las.
"Deixe-as assim", uma voz gritou dentro de mim.
Experiências deste tipo servem de lição - principalmente se forem seguidas de ressuscitação.

Que bom que elas estão vivas; com chagas ou não.

Determinismo

2007-05-05T10:39:00.000-07:00

Deito no tapete da sala. Não satisfeita, rolo nele.
Cheiro de chocolate quente ao fundo.
Gostaria de ter uma lareira com a foto da família em cima só para completar o clichê.
E um bom livro mutante com várias orelhas indicativas.

Minha vinha poderia se resumir a isso. Aliás, todas as vidas deveriam seguiriam essa simplicidade.
Mas pelo fato de o tapete por muitas vezes causar alergia, o chocolate queimar a boca, e o clima tropical destruir o calor emanado do fogo, tal simplicidade não existe.

Tapete... Se for de um animal vivo, ou proveniente de algum país árabe, está de bom tamanho. Se Greenpeace, ou States baterem em minha porta, guardo dinheiro em lingeries.
Chocolate... Ai, ai.. A velha e boa Suíça. Bancos preciosos. Seres discretos. Amo aquele povo!
Lareira... E graças a ela lembro dos lugares que viajei, palácios que conheci, céus que já observei. Suas estrelas queria tê-las. Tentei comprar, mas meu céu da boca não conseguiu comportá-las.
Livro... Livro? E eu lá preciso disso? Pago alguém para escrever minha biografia.

É.. determinei-me pelo Determinismo.

Pé da Letra

2007-05-01T19:08:00.000-07:00

"- Freud uma vez teorizou que todo homem sente o desejo subconsciente de dormir com sua mãe.
- Isso é muito nojento! A mãe dele deve ter mais de 100 anos!"

O pé da letra.
Pra que nos basearmos no pé, se existem raízes?
E quando essas raízes são pivotantes?

Raiz, pé.. Tudo teoricamente teria de ficar no chão. Mas qual referencial se tem para esse chão?
Não acho que ao falarmos de chão estaremos falando de algo seguro e sem contestação.
Referenciais mudam; e o mundo não é só estática.

Sou adepta à teoria "de cima do muro", do meio termo, do caule, ou do tronco inteiro.
Seria muito mais fácil precisar quando se trata do mediano, e não do extremado.
Pra que andar em pé, quando se têm movimentos peristálticos?

Ainda há os que falam em cabeça.
Na cabeça da letra? Estamos falando de que? Copa?
Sim, sim.. Para a mediocridade que damos esse conceito.
E ainda para os que buscam resultados sem saber de uma possível xilema.

Ah, vocês sabem de uma coisa?
Mandarei todos os vocábulos se armarem de asas e sairem voando dessa complicação terrestre.

Necessidade

2007-04-26T15:14:00.000-07:00

Foi a necessidade.
Foi culpa daquela vontade latente.
Foi culpa daquela percentagem sanguínea não-relativa a hemácias, ou plaquetas, ou glóbulos brancos - apesar de muito se assemelhar deste.

O eu interno falou mais alto.
Contrariou conjunturas, enganou feições, driblou paradigmas, e reestabeleceu-se.

O que foi o último ano, senão uma total hemofilia? De que se alimentava esse corpo?

Uma boa análise faço para esses que se dizem entender ciência: a vida é muito além do palpável, do mensurável. O essencial não é percebido em microscópio.