Desenterro

Pois bem. Uma auto-biografia.
Sei lá. Prefiro uma contextualização.
Voltei finalmente a escrever em um blog depois de mais de um ano.

Tratava-se de um momento negro. Sem luz, nem som.
A cabeça passava por momentos mais que sepulcrais - quando não, era irrompido o som de algum urubu dando rasante.
Sim, encontrava-me no cemitério da escrita. Local onde todos os pensamentos não-escritos, não postos em lógica, que não receberam nenhum tratamento aristotélico se encontram.
Minhas doces palavras se desconstruíam, e iam aos poucos se decompondo.
Tudo compunha um cenário coerente, e se limitava a explicações do tipo: "foi bem criativa, um dia."

Pobre construções.
Comecei a sentir pena delas no momento do purgatório.
Elas passaram a ser questionadas por uma série de inquisidores, desses que inspiram até Michel Foucault.
Elas foram ficando cada vez mais comedidas, e as letras, irrisórias.
Não podia deixar isso acontecer. Então, subitamente, o estalo.
Um estalo alto, um terremoto. Epitáfios se espatifaram, campas foram aos pedaços.
Interrompeu-se o processo inquisitorial, e eu pude salvar as palavras.
Confusas ou não, estavam salvas agora.
Só bastava passar por um processo de desembaraço.
Ou será melhor não?
Elas estavam tão acostumadas a esse cenário mórbido, que preferi não exorcizá-las.
"Deixe-as assim", uma voz gritou dentro de mim.
Experiências deste tipo servem de lição - principalmente se forem seguidas de ressuscitação.

Que bom que elas estão vivas; com chagas ou não.